Sur un lit d’or

Et un oreiller de bronze

J’y dors 

Dix heures sur onze.

 

 

J’y dors mourant

Dans cet égout sombre

Où l’encens fumant

Cache mon ombre.

 

 

Mon crâne se détache

Et je meurs de nouveau

D’une mort si lâche

Dans ma tombe-caveau .

 

 

Corps recroquevillé

Dans le silence morne

Corps bistré et mouillé

Que l’oubli orne.