Blanches et noires heures des rives

aux cadences des retours

en leurs ivres dérives

La sueur des morts est rosée

quand la lune sonne

les reptations florales des fusions

Tout se reforme

se referme

en muscles silencieux pour l’arc

Il s’étire et recommence

à lancer ses étoiles

Il faudra être alors au rendez-vous

Pour se retrouver

pour avoir son lot de sable

de boue de glaise de songes

pour recoudre un ballot

et y mettre les chemins de ses rêves !

In Chante, aube, que dansent tes plumes !