L’instinct déclencheur de prose,

Pathétique penchant à son apothéose. 

L’égérie fertilise la verve du saint noème 

La nature donne à l’esprit tout son poème.

Je marche entre les mains la sainte noèse 

Que la pensée sans cesse métamorphose,

Toute chose devient sacrée et apophtegme 

Toute devient quiète, complètement de flegme !