Ne les crois pas quand ils diront

Que nous sommes guéries d’on

Ne sait quelle fièvre et tiens-toi

Loin de leurs ménagements

De leurs mots pour embaumer

Plus rien désormais ne nous éloignera

De cette forêt de bras cette libération

Des torses et d’aisselles à buissons

Que griffe le ciel d’un précieux exsudat

Sous la peau vernissée bat

Un vivant mercure

Je t’aime

Des orgues pachydermes fuselées

Comme des baisers d’enfants

Viennent mûrie doucement

En jouant entre les dragonniers

In Mais la danse du paysage